FINAL DEL RELATO Y SEGÚN PARECE SEGUIREMOS SIN GOBIERNO.

...Algunos de los que en ese momento ocupaban la taberna eran, por decirlo de alguna manera, los más bragados del pueblo. Pronto se recuperaron del impacto de la noticia, y envalentonados por los efluvios del vino, arengaron al resto para dar una batida por el pueblo y encontrar a Pastor.

Cinco hombres salieron de la taberna dispuestos a enfrentarse a lo que fuese. La bruma había espesado tanto que apenas podían ver más allá de sus propias narices. Aún así deambularon un par de horas por el pueblo y después abandonaron la búsqueda sin encontrar rastro del cabrero. Esa noche muy pocos vecinos pudieron conciliar el sueño. Los perros parecían haberse vuelto locos y ladraban aquí y allá, pero sus ladridos a veces se transformaban en aullidos de miedo como si algo o alguien los persiguiera o les diera patadas para ahuyentarlos. Muchos  vecinos se santiguaban al paso de la escandalosa jauría por sus ventanas y otros se asomaban y miraban a través de las celosías para intentar ver lo que ocurría, pero con la oscuridad y aquella niebla era imposible vislumbrar más allá de los escarchados cristales.

Todos tenían en mente la extraña muerte del cabrero Pastor, y muchos, arropados hasta los ojos en sus camas se hicieron tenebrosas películas mentales que sobrecogieron sus corazones. Pastor había regresado clamando venganza y ahora vagaba por el pueblo como ánima en pena, pensaban.

Al día siguiente no hubo otra conversación en boca de los vecinos que la de Pastor y la nocturna rebelión de perros de esa noche.

––Sí que es extraño todo esto, sí –– dijo, Albert, al hombre que regentaba la pequeña casa de comidas de la plaza y que le terminaba de contar lo ocurrido ––  También pudiera tratarse todo de una broma. No sería la primera vez –– concluyó el joven periodista de ciudad, cerrando su pequeña y manoseada libreta de campo.

––Hombre, si dicen que lo vieron deambular anoche por el pueblo, habría que comprobar si el nicho sigue o no tapiado. ¿No cree? ––comentó el de la taberna.

––Pues sí ––repuso el joven periodista de provincias terminándose el café con leche.

Pero por el pueblo comenzó a correr otra noticia bastante alarmante. Al parecer, en la madrugada de esa misma noche alguien apegó su bragueta al ventanuco de la Gervasia con el pene al aire y totalmente excitado. La Gervasia era una moza madura y pechugona de casquivana conducta. Cuentan en el pueblo que el difunto había estado durante un tiempo loco por ella. Al ser el ventanuco muy bajo y pequeño la mujer sólo pudo identificar, horrorizada, la imagen de un hombre de cintura para abajo. Pero todos dedujeron que ningún cristiano en su sano juicio actuaría así y que sólo podía tratarse del cabrero.

Ante el revuelo que produjo en el pueblo este otro asunto, la guardia civil de la localidad tuvo que intervenir para calmar los ánimos de los vecinos, que ya habían formado varias cuadrillas en la plaza para buscar a Pastor al que consideraban vivito y coleando.

El par de guardias seguido por el periodista y un tropel de vecinos echaron camino arriba, al cementerio, para ver la tumba de Pastor. La gente comenzó a hacerse apuestas, y despuntaba como ganadora la que predecía que se encontrarían con el nicho abierto y sin el cabrero. El día había amanecido despejado, pero a esas horas de la mañana comenzaba a abatirse la niebla procedente del lago, cubriendo a jirones el lúgubre camino que ascendía al campo santo. Una vez en el interior todos pudieron comprobar que la tapia de ladrillos del nicho estaba reventada y el ataúd de Pastor por el suelo y con la tapa destrozada. Allí no había ni rastro del cadáver. Un murmullo de asombro y después de indignación recorrió la improvisada hueste y algunos gritaron que debían coger las escopetas para dar caza al cabrero. El cabo de la guardia civil puso entonces orden, que era lo suyo:

––De eso nada. Ahora se marcharán todos a sus casas y cerrarán las puertas. El resto es cosa nuestra –– conminó con autoridad, acariciándose un consabido y abundante mostacho negro.

Cuando bajaban del lugar de regreso al pueblo, vieron entre la niebla como algo horrendo andaba a grandes zancadas y se metía en el lago. Enseguida los guardias le dieron el alto e instantes después el cabo le disparaba una ráfaga con su naranjero reglamentario que impactó sobre aquella forma poco humana.

Todos rugieron de satisfacción mientras el cuerpo se hundía en las oscuras aguas del lago. Hasta el guardia se jactó de su puntería:

––¡Ea! Creo que le he dado! Ahora sí que el muerto está bien muerto.

La mayoría rió la ocurrencia del guardia civil aunque Albert, el periodista, estaba espantado. Lo que había visto no era un ser humano vivo. Nadie que pertenezca a este mundo podía caminar como aquello. En esos instantes le vino a la memoria una historia de zombis que había leído recientemente y que narraba historias horrendas de no muertos en algunas plantaciones de Haití. Un presentimiento le hizo pensar, entonces, que el problema no había terminado. Tanto los guardias como los que allí se encontraban esperaron varios minutos para ver si Pastor daba señales de vida, pero no fue así.

Cuando regresó al pueblo, Albert, marchó a casa del doctor que había certificado la muerte del cabrero para que éste le diera información de primera mano al margen de algún tipo de explicación sobre lo que estaba sucediendo.

––He certificado decenas de muertes y es la primera vez que me enfrento a una situación como esta –– dijo el viejo médico como avergonzado que se pusiera en entredicho su capacidad ––Créame cuando le digo que ese hombre estaba muerto y bien muerto.

––No dudo de su profesionalidad, doctor ––repuso el periodista con sumo tacto para no ofender al anciano médico ––, pero mis ojos lo han visto esta mañana.

El médico observó unos instantes al periodista con cierta tribulación. En verdad la muerte del cabrero escondía algún secreto insondable de la naturaleza. Pensó en aquellas piernas que se movían y mantenían el calor de la vida mientras el resto del cuerpo se tornaba frío y rígido.

––¿Podía haberse convertido en un zombi? ––preguntó, Albert, buscando una explicación al fenómeno.

––No, no ––negó el médico, que también había leído algo sobre ese tema ––. Sobre los zombis hay mucho de sensacionalismo. O estás muerto o no lo estás. No hay otra.

––¿Y una broma? ––insistió.

––¿Usted cree que un corazón se puede parar a capricho?

El periodista asumió su estupidez con un gesto. El médico tenía razón. Nadie puede parar su corazón para gastar una broma.

––Esta mañana cuando le dispararon en el lago –– continuó Albert –– tuve la sensación que sólo sus piernas estaban vivas. Su torso se mostraba, incapaz de mantenerse erecto como si estuviera descoyuntado. La cabeza la llevaba colgando hacia atrás, como si tuviera el cuello roto. Estoy seguro que los disparos del guardia impactaron en su espalda y cabeza, y aún así continuó adentrándose en el lago. Fue espantoso.

––Les traigo un poco de café –– interrumpió una hermosa joven.

Era la sobrina del médico la que entró en la habitación y depositó en una mesa de mantel blanco y apuntillado una pequeña bandeja con un par de tacitas y una humeante cafetera de china con prosaicos adornos pintados. Al salir obsequió al joven con una cautivadora sonrisa.

Poco después Albert se despedía del doctor.

––Bueno, creo que mañana la guardia civil buscará el cuerpo de Pastor en el lago. Me quedaré esta noche en el pueblo y escribiré para mi periódico sobre este extraordinario suceso.

––Está bien, señor Albert. Si necesita algo más de mi ya sabe donde encontrarme.

Cuando el joven periodista abandonó la casa del doctor comenzaba a llover. La niebla se había disipado y en su lugar cubría el cielo negruzcos nubarrones que corrían a toda velocidad hacia la montaña, arrastrados por un fuerte y gélido viento del norte. Albert se levantó la solapa y caminó deprisa hacia la plaza del pueblo. Allí pensó picar algo en la taberna y después subir a la pensión que se encontraba en la segunda planta del mismo edificio. No se cruzó con nadie en el camino de tal modo que el lugar le pareció un pueblo muerto.

La taberna era pequeña pero confortable. Lo mismo servía bebidas que vendía pastelillos y algunos comestibles para los desavíos. Frente a la barra había una gran chimenea de obra con un par de troncos encendidos, que daba un cálido ambiente al sitio. Albert se arrimó al hogar y se frotó las manos para entrar en calor. En esos momentos pensó lo desaprovechado que estaba el establecimiento porque no había nadie aparte de él y el dueño. Éste, que permanecía detrás del mostrador de madera, observándole, pareció adivinar sus pensamientos y comentó:

––La tengo encendida porque dentro de un par de horas algunas mujeres del pueblo vienen a tomarse su café y su pitisú, y también a charlotear. Ya sabe como son las mujeres.

Albert no sabía como eran las mujeres porque ni tan siquiera tenía novia, sin embargo asintió con la cabeza. Luego se instaló en una de las mesas que daba a la pequeña plaza donde, como en la mayoría de los pueblos a este lado del mundo, se levantaba la iglesia. Pidió un bocadillo de queso y un refresco de naranja. En la cabeza le bullía, aún, las espantosas escenas de esa mañana. Por otro lado, la noticia podía suponer un auténtico espaldarazo a su trabajo en el periódico y conseguir al fin que el director le hiciera fijo en la sección de sucesos. De esta manera cobraría un sueldo decente además de las dietas. Éstas últimas apenas le llegaban para hacer su trabajo, por lo que quedarse allí esa noche para cerrar la noticia le iba a costar dinero de su propio bolsillo o mejor dicho, del bolsillo de su sacrificado padre, que era ferroviario, guardagujas para mayor precisión. Su mayor preocupación era ahora escribir un buen artículo porque en verdad el suceso bien se lo merecía. Volvió a mirar al exterior y comprobó que había dejado de llover. Un hombre larguirucho y con una gorra cruzaba en esos instantes la solitaria plaza con un carromato tirado a mano con unos bultos que parecían muy pesados a juzgar por el esfuerzo que empleaba.

Pasaban ampliamente de las dos de la tarde cuando Albert terminó de comer y subió a su habitación. Sobre una pequeña mesa de madera depositó cuidadosamente su cuadernillo de apuntes y su lápiz. Pensaba comenzar su artículo esa tarde. Después se dejó caer en la cama. Su cabeza no dejaba de vislumbrar las terribles imagines de esa mañana. El féretro, vacío y destrozado en el desolado cementerio,  la guardia civil disparando sus naranjeros sobre aquello que no parecía humano, las aguas negras del lago bajo un cielo pálido y brumoso…

Albert cerró los ojos y quedó dormido.

Apenas habían transcurrido un par de horas cuando un griterío de mujeres le llegó de la planta de abajo. Se puso a toda prisa la chaqueta y corrió escaleras abajo. Los gritos eran de personas aterrorizadas que pedían auxilio.

Cuando entró en el local se encontró con un espectáculo pavoroso. Allí estaba Pastor, desnudo de cintura para abajo y con los brazos colgando, intentando achuchar a las mujeres, que no sabían donde esconderse. Su cabeza le colgaba hacia atrás y la tenía destrozada de tal modo que le faltaba un gran trozo de cráneo por el que escapaban puñados de gusanos de la putrefacción. Su torso aún vestía la vieja y oscura chaqueta con la que lo enterraron, aunque llena de barro y restos orgánicos. Albert se quedó inmóvil, galvanizado por aquel espectáculo imposible. Aún así se fijó que de cintura para abajo, Pastor, estaba vivito y coleando con las carnes aparentemente saludables, aunque sus piernas se movían de un lado a otro con enorme torpeza, dando sonoros zapatazos en el suelo como para orientarse o mantener el equilibrio. El dueño del establecimiento había rescatado una escopeta de caza de una de las alacenas de detrás de la barra y temblando si tenía que temblar apuntaba a Pastor sin atreverse a disparar para no herir a alguna de las mujeres. De pronto Albert reaccionó y corrió a la puerta del local para abrirla de par en par y que así éstas pudieran escapar. Cuando la última salía a toda carrera, el camarero disparó su escopeta sobre el extraño cadáver, haciéndole un enorme boquete en el pecho. Pero Pastor continuaba en pié, en medio del local, dando puntapiés a todo lo que encontraba a su paso. El camarero volvió a cargar su escopeta a toda prisa al tiempo que escuchó la voz del periodista, que le gritaba:

––¡A las piernas! ¡Dispárele a las piernas!

Instantes después del estampido, Pastor, se derrumbó y cayó al suelo. A pesar de tener las piernas destrozadas con aquel tiro a quemarropa, éstas continuaban moviéndose pero cada vez que lo hacían, borbotones de sangre escapaban de sus heridas hasta que al fin dejaron de moverse.

Un olor a pólvora mezclado con carne putrefacta inundaba el local cuando entró la guardia civil en el establecimiento. Casi todos los vecinos del pueblo aguardaban en la plaza bajo la lluvia y en sepulcral silencio. Poco después un vehículo especial para estos casos guardó el inerte cadáver de Pastor ante la atemorizada mirada de todos.

Después de relatar los hechos a los guardias, Albert, marchó a casa del anciano médico para darle la noticia. En realidad también sentía un gran interés por volver a ver a su bella sobrina. El amor y la muerte parecían caminar juntos en tan trágicas circunstancias. Allí hablaron largo tiempo sobre lo sucedido, al abrigo de una mesa camilla y un reconfortante café con leche y pastas. Albert buscaba ante todo una explicación a lo ocurrido para cerrar su artículo con algún tipo de razonamiento que no fuera lo puramente sobrenatural. Entonces el viejo médico le habló de una noticia divulgada años atrás sobre un individuo natural de la tundra siberiana al que descubrieron dos corazones en su cuerpo.

––Los dos los llevaba en el pecho, uno a cada lado ––dijo moviendo el café con la cucharilla ––. Puede ser que Pastor tuviera ese otro corazón en su vientre y continuara funcionando de forma independiente, como una especie de compartimento estanco o algo parecido, manteniendo la circulación sanguínea en la zona y por tanto la vida de cintura para abajo. De todas maneras es sólo una teoría que podía explicar este extraño fenómeno. Sólo la autopsia nos dirá exactamente lo que pasó.

Albert terminó su café y meditó por unos momentos sobre las misteriosas e insondables fronteras entre la vida y la muerte. Tenía por delante una gran historia que contar. Antes de abandonar el domicilio del médico, prometió volver a visitarles, y cuando lo dijo clavó sus ojos en las hermosas facciones de la sobrina, que recogió el mensaje con ilusionada y púdica sonrisa.

Esa misma noche, a las mismas horas que el periodista escribía su artículo en el pequeño cuarto de la pensión, un furgón de color gris oscuro abandonaba el pueblo  por la pedregosa carretera que daba al lago. La noche era opaca y fría. Los dos funcionarios que iban en el interior permanecían en silencio y con el miedo metido en los tuétanos. Detrás, en un ataúd de cinc, transportaban el cuerpo destrozado de Pastor.

La luna salió por unos instantes de entre las espesas nubes, iluminando los horizontes de la fantasmal carretera que les conducía a la ciudad. En uno de los momentos, el conductor miró a su acompañante y exclamó:

––¿Has sido tú el que ha dado esos golpes?

––¿Qué golpes? –– repuso el otro.

Un relato de j.m.boix

      

 

¿QUÈ OS PARECE UNOS CUENTOS DE TERROR MIENTRAS ESPERAMOS AL NUEVO GOBIERNO?

 Esta extraña historia sucede a principios del siglo pasado en la localidad de Peña Muerta, un pueblecito perdido en las faldas de un espectacular macizo rocoso, y junto a un lago de aguas negruzcas, contaminadas desde tiempos inmemoriales por una vieja cuenca carbonífera en desuso.    

Ese día de autos, desde muy temprano las luces de la mísera vivienda de la vieja Eulalia estaban encendidas. Su hijo, Pastor, había fallecido esa madrugada de un tiro de escopeta en el pecho. Sue cuerpo yacía  sobre una desvencijada cama de cabecero metálico en una umbrosa habitación al fondo de la casa, junto a un cobertizo donde guardaban un pequeño rebaño de cabras. La tristona luz de un quinqué de petróleo apenas llegaba a iluminar el rostro extrañamente plácido de un hombre de mediana edad, que aguardaba cristiana sepultura. El cadáver vestía una camisa blanca abrochada al cuello y una apedazada y oscura chaqueta con pantalones remendados y de indefinible color. Sus pies desnudos los cubría un trozo de manta cuartelera de cuando el fallecido cumplió con el ejército allá en su juventud.

Algunos vecinos entraban a rendir un último adiós a Pastor, que así se llamaba el difunto, y para dar el pésame a su madre, la vieja Eulalia, que sin embargo no parecía muy afectada por la trágica muerte del hijo. Algunos llegaron a decir que la pobre mujer había perdido la cabeza porque aseguraba que su hijo no estaba muerto. Sin embargo, pronto algún vecino pudo comprobar con sobresalto que la madre podía tener razón porque le había visto al muerto mover las piernas y algo más en el interior de… su bragueta.

La noticia corrió como la pólvora y pronto llegó a oídas del viejo médico del pueblo.

––Eso es imposible ––le dijo al vecino que había corrido a darle tal extraña información –– Esta madrugada lo examiné y su corazón no latía ni sus pulmones respiraban. Ese hombre está muerto.

––Lo mismo está resucitando ––repuso el vecino con cara de susto.

Movido por una curiosidad mezclada de inquietud, el doctor cogió el abrigo y echó calle arriba camino del domicilio del fallecido. En la puerta había bastante gente y la vieja Eulalia clamaba a quien quería escucharla:

––¡No está muerto! ¡Se hace el muerto para no sacar hoy las cabras!

El médico se abrió paso entre el corrillo y entró en la vivienda. Al poco salió con la cara descompuesta y exclamó:

––¿Quién ha flexionado las piernas del cadáver?

La mayoría entraron para ver, y efectivamente, el muerto tenía las piernas flexionadas como si durmiera plácidamente.

––¿Lo está viendo, doctor? La manta que le puse en los pies está en el suelo. El muy bribón se está haciendo el muerto para no trabajar hoy.

El facultativo sacó de su maletín el aparatejo de auscultar y examinó de nuevo al difunto mientras observaba con detenimiento su rostro, que ya cogía el severo color de la cera. Después de escuchar el fúnebre silencio de su corazón destrozado por el plomo agarró sus manos, entrecruzadas en el pecho, e intentó moverlas.

––Este hombre ya tiene la rigidez cadavérica ––exclamó, informando a los temerosos presentes que no salían de su asombro –– Dentro de pocas horas comenzará a descomponerse –– dijo.

Después de manifestar esto tocó las piernas del difunto y comprobó con asombro que la rigidez cadavérica no las afectaba y que, incluso, estaban tibias. De esta manera intentó flexionarlas hacia abajo al tiempo que se espantó al ver como se formaba una abultada tienda de campaña en su bragueta. Tal hecho lo consideró inexplicable y lo achacó a algún raro fenómeno desconocido. Después fue tajante cuando sentenció:

––A este hombre hay que enterrarlo puesto que está muerto.

––Pero, ¿por qué mueve las piernas? ––insistió la vieja Eulalia, buscando complicidad con los vecinos presentes –– Un muerto no mueve las piernas.

El viejo doctor improvisó una respuesta para salir del paso.

––El motivo sin duda se debe a la retracción de los músculos y tendones en el proceso de rigidez cadavérica.

La explicación no le convencía ni a él mismo, pero ¿qué podía decir? Lo que tenía claro que un hombre con un corazón parado era un hombre muerto. Aquello era de primero de carrera.

Pero el muerto no era un muerto cualquiera y eso bien lo sabían algunas mujeres del pueblo que lloraron la muerte del amante. Porque el cabrero, no solo era un hombre con cierto retraso mental además de tener cierto retraso mental era un semental infatigable, siempre listo a complacerlas una, dos , tres  y las veces que fueran falta con su descomunal pene siempre en ristre, siempre dispuesto.

La tarde caía brumosa y fría en el pueblo de Peña Muerta cuando metieron en el féretro el cuerpo del pastor. Los vecinos tuvieron que esforzarse varias veces  para mantener inmóviles las piernas del cadáver, que no paraban de moverse de un lado a otro como aquejadas del baile de San Vito. Por fin lograron cerrar el ataúd. A pesar de la explicación del doctor aquello causó gran revuelo y temor en los habitantes de Peña Muerta, que así se llamaba el pueblo, pues no lo consideraban nada normal. Al sepelio acudieron la mayoría de los hombres del lugar, y la comitiva fúnebre partió de la casa sobre la cinco de la tarde para perderse con lentitud en la espesa niebla camino del cementerio levantado en la solitaria y pedregosa loma que había junto al lago.

Durante el tiempo que duró el responso del cura antes de meter la caja en uno de los nichos abiertos, algunos creyeron escuchar algunos golpes sordos que hizo estremecer los espinazos de más de uno, que pensó que estaban enterrando a un no muerto.

Al regreso, las pocas farolas de carburo que iluminaban el pueblo ya se encontraban  encendidas, enrojeciendo la niebla de su alrededor y arrancando tenues destellos de fuego en el pulido y húmedo empedrado de las calles. Esa noche la taberna más popular del pueblo estuvo menos animada que de costumbre. Los pocos parroquianos que la habitaban en esos momentos bebían en silencio aunque otros comentaban en voz baja el singular acontecimiento de ese día. Más de uno miró con temor la puerta del establecimiento, temiendo que entrara Pastor, que era asiduo del establecimiento cuando recogía sus cabras. Poco antes de la media noche y a punto de cerrar, entró un vecino totalmente descompuesto y gritando:

––¡He visto a Pastor!

Los presentes lo rodearon inmediatamente.

––¿Qué dices, Anselmo? Eso no es posible. Lo enterramos esta tarde. Tú viniste.

––¡Qué sí, que sí pero que lo he visto! ––se arropó el cuello con las solapas de su tabardo como protegiéndose de un intenso frío –– ¡Me he cruzado con él en la calle de la Iglesia! Apareció de pronto de entre la niebla y andaba de manera horrible, con los brazos caídos y el torso bamboleándose, como el de un muñeco de trapo. La cabeza le daba tumbos de un lado a otro… Horrible, horrible. ––tiritó de miedo.

––Está bien, siéntate y tomate este vasito. Te hará bien.

––Puede que hayas sufrido una alucinación ––dijo otro de los presentes, intentando calmar los miedos del vecino.

...

Bueno. Ya ha anochecido y estoy solo en la casa.
Hasta mañana.

EMPEDERNIDOS SINVERGÜENZAS.

EL PP Y EL CAPO RAJOY TERMINAN DE FIRMAR UN DOCUMENTO CON LOS DE RIVERA CONTRA LA CORRUPCIÓN. HOY NOS ENTERAMOS QUE POR DETRÁS PROMOCIONAN AL CORRUPTO SORIA, MINISTRO QUE TUVO QUE DIMITIR POR LOS PAPELES DE PANAMÁ, PARA SER UN ALTO EJECUTIVO DEL BANCO MUNDIAL.

ES INCREÍBLE LA DESFACHATEZ DE ESTA GENTE.

EL PP NO PUEDE GOBERNAR.

MACRI Y CAPRILES. DOS CANALLAS ENEMIGOS DE LOS PUEBLOS.

“Golpista, fascista y asesino”, le gritaron a Capriles Rodonsky en Argentina 

 Al grito de “golpista”, “fascista” “asesino” y la repetida consigna de “Chávez vive, la lucha sigue” un grupo de militantes de varias organizaciones sociales argentinas escracharon a Henrique Capriles Radonsky cuando se acercó a las rejas de la Casa Rosada para a dialogar con periodistas.

 El portal, Resumen Latinoamericano, de orientación política de izquierda, publicó esta breve crónica sobre lo que le gritaron al venezolano Henrique Capriles en la Casa Rosada durante su visita al presidente Mauricio Macri.
Al grito de “golpista”, “fascista” “asesino” y la repetida consigna de “Chávez vive, la lucha sigue” un grupo de militantes de varias organizaciones sociales argentinas escracharon a Henrique Capriles Radonsky cuando se acercó a las rejas de la Casa Rosada para a dialogar con periodistas. Mientras hablaba con algunos corresponsales extranjeros, surgieron los primeros gritos de repudio, lo que obligó al gobernador de Miranda a meter violín en bolsa y retirarse por donde vino. Se subió a una furgoneta VAN blanca rodeado de guardaespaldas y desapareció de la escena. Afuera arreciaron los gritos y llegaron más manifestantes gritando “Capriles golpista, no pasarán”.
Tras reunirse con Macri, Capriles afirmó -en declaraciones a la prensa – que “no hay ningún giro” en la postura del presidente argentino respecto de la aplicación de la cláusula democrática contra Venezuela en la OEA, y reveló que le solicitó apoyo para “buscar una solución democrática, pacífica y constitucional” para la actual crisis en ese país.

Algo por lo que el chavismo acusa a Capriles
En el año 2000, Henrique Capriles fundó el partido político Primero Justicia con el conservador Leopoldo López y se alió con el International Republican Insititute, rama internacional del Partido Republicano estadounidense. El presidente de la época era George W. Bush, el cual brindó un amplio apoyo a la nueva formación política que se oponía a Hugo Chávez, particularmente mediante el National Endowment for Democracy.
Según el New York Times, “el National Endowment for Democracy se creó para llevar a cabo públicamente lo que ha hecho subrepticiamente la Agencia Central de Inteligencia (CIA) durante décadas, gastando 30 millones de dólares al año para apoyar partidos políticos, sindicatos, movimientos disidentes y medios informativos en docenas de países”.
Henrique Capriles participó activamente en el golpe de Estado contra Hugo Chávez en abril de 2002. Alcalde de Baruto, procedió al arresto de numerosos partidarios del orden constitucional, entre ellos Ramón Rodríguez Chacín, entonces Ministro de Interior y Justicia, el cual fue violentamente agredido por los partidarios del golpe frente a las cámaras de televisión.
Al respecto, las palabras de Rodríguez Chacín fueron esclarecedoras: “Les hice ver (a Henrique Capriles y Leopoldo López, quienes llegaron para arrestarlo) el riesgo, el peligro que había para mi integridad física (de salir frente a la multitud), que la situación se iba a escapar de sus manos, sugerí salir por otro lugar, el sótano y la respuesta que recibí de Capriles, precisamente, fue que no, porque las cámaras estaban al frente del edificio. Ellos querían sacarme en frente de las cámaras, para exhibirme, no sé, supongo; para vanagloriarse ellos, a pesar del riesgo”.
Unos días antes del golpe de Estado, Capriles apareció ante las cámaras de televisión con los dirigentes de su partido político Primero Justicia para reclamar la renuncia de Hugo Chávez, de los diputados de la Asamblea Nacional, del Fiscal de la República, del Defensor del Pueblo y del Tribunal Supremo de Justicia. Tras el golpe del 11 de abril, la primera decisión de la junta golpista fue precisamente disolver todos estos órganos de la República.
En abril de 2002, Primero Justicia fue el único partido político en aceptar la disolución por la fuerza de la Asamblea Nacional que ordenó la junta golpista de Pedro Carmona.
Durante el golpe de Estado de abril de 2002, Capriles también participó en el asedio a la embajada cubana de Caracas, que organizaron la oposición venezolana y la extrema derecha cubanoamericana. Estaba presente Henry López Sisco, cómplice del terrorista cubano Luis Posada Carriles, responsable de más de un centenar de asesinatos, entre ellos el atentado contra el avión de Cubana de Aviación el 6 de octubre de 1976 que costó la vida a 73 pasajeros.
Tras cortar el agua y la electricidad, Capriles, quien pensaba que el vicepresidente de la época Diosdado Cabello, se había refugiado en la entidad diplomática, entró y exigió del embajador revisar el lugar, violando así el Artículo 22 de la Convención de Viena, que estipula que las representaciones diplomáticas son inviolables.

Germán Sánchez Otero, entonces embajador cubano en Venezuela, le respondió lo siguiente: “Si usted conoce el derecho internacional debe saber que tanto Venezuela como Cuba tienen derecho a que un ciudadano sea evaluado para recibir asilo político en cualquier sede diplomática. Un demócrata, un humanista, no puede admitir que haya niños sin agua, sin electricidad y sin comida”.
Al salir de la embajada, Capriles, lejos de calmar la multitud alterada, declaró a la prensa que no había podido revisar la representación diplomática y que estaba en la imposibilidad de confirmar o no la presencia de Cabello, lo que suscitó nuevas tensiones.
Por su participación en el golpe de Estado, Capriles fue enjuiciado y encarcelado de modo preventivo por sustraerse a la justicia.
Entre Noticias/Resumen Latinoamericano

¡NI UN MUERTO MÁS EN LOS TAJOS!

Reproducimos el comunicado de la Coordinadora Sindical de Clase:

Un trabajador de 25 años murió el pasado viernes 26 de agosto en accidente laboral en las obras de la Línea 1 del Metro. Un obrero más que ha muerto por la irresponsabilidad empresarial. Los empresarios, con el único afán de explotar a los trabajadores y a las trabajadoras para conseguir más beneficios, no ponen las medidas de seguridad necesarias para que este tipo de accidentes no sucedan. Además, cuentan con la colaboración y complicidad de la Administración, que en este caso es la Comunidad de Madrid, no tomando las medidas necesarias para impedir estos acontecimientos cotidianos tan dramáticos y brutales para la clase obrera.

La Coordinadora Sindical de Madrid (CSM) condena este y todos los accidentes laborales, así como todas las muertes consecuencia de los mismos, y nos solidarizamos con la familia del compañero desaparecido.

Alertamos, en general, a todos los trabajadores y a todas las trabajadoras y en particular a las contratas de Metro, para que exijan que se cumplan todas las medidas de seguridad y salud. Ahora están intentando difamar al fallecido, pero el hecho es que una parte de una máquina se le ha caído en la cabeza destrozándosela y matándolo en el acto. Los trabajadores y las trabajadoras de la plantilla de Metro tenemos que solidarizarnos con la familia del trabajador, rechazando cualquier tipo de excusa que minimice la responsabilidad exclusiva del empresario y de la administración.

Basta de siniestralidad laboral. No podemos ir a trabajar con la inseguridad de no volver a casa. Día a día lo estamos viendo en Estaciones. La falta de personal, contra la que estamos peleando en este Convenio, es fundamental para minimizar los riesgos que podemos sufrir, así como los propios viajeros que cada vez viajan más inseguros ante posibles incidentes en su trayecto a sus puestos de trabajo por la falta de atención, comunicación, etc.

Desde la CSM exigimos que se apliquen las medidas de Seguridad y Salud, la evaluación de los puestos de trabajo y el funcionamiento de los comités en esta materia; así como apuntamos al gobierno de la Comunidad de Madrid como principal responsable del accidente por su política de subcontratación y su dejación en el cumplimiento de la normativa en materia de riesgos laborales en la ejecución de las obras públicas de la que es responsable.

Reiteramos nuestro apoyo a la familia y compañeros/as del trabajador fallecido que se suma a la larga lista de caídos en los tajos, que alcanza una cifra de 3 diarios en todo el estado, alrededor de 1.100 a año. Una lacra que solo salvaremos con la unidad de trabajadores y trabajadores en torno a una organización sindical que defienda los intereses de nuestra clase.

¡Ni un muerto más en los tajos!

¡Por un sindicalismo de clase!