Era primavera, y apenas despejaba los sombríos humos de
una guerra, cuando tuve un extraño sueño donde alguien
me enseñó el lenguaje de los árboles.
Me dijo que ellos hablan a través de sus hojas cuando éstas
tiemblan, agitadas por el viento.
A la mañana siguiente marché a la colina para hablar con el
viejo y dorado fresno, y una suave brisa me susurró su nombre.
Él me contó de mí, de mis padres y de mis abuelos… Me dijo,
entre sollozos, que los vio morir y también a muchos de sus
hermanos del bosque, arrasados por las bombas y las llamas.
¡Malditas guerras!, elevó su voz el viejo fresno, aprovechando
un brioso golpe de viento…
Yo me abracé a él, y lloramos juntos la iniquidad y locura de
los hombres.
Entonces quise ser árbol y permanecer allí para siempre…
Él era la única familia que me quedaba.
j.m.boix
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