ARTÍCULOS, ILUSTRACIONES Y ALGUNAS BARBARIDADES
Un mal día, la sra. Gertrudis tuvo una avería de agua en su casa. Una tubería del cuarto de aseo se estropeó y comenzó a salirse el agua.
Llamó al fontanero y cuando éste examinó la tubería le dijo:
--Esto está podrido, señora. Habrá que cambiarla por una nueva.
--¿No puede apañarla? --preguntó ella.
--Bueno. Se puede hacer una chapuza para salir del paso...
Y LA CHAPUZA SE HIZO: LA CONSTITUCIÓN DE 1978
Soy un solitario. Lo reconozco. Cuando decidí hacer este blog, su título no hacía más que reflejar el carácter un tanto taciturno de su creador. Y su buscador, "bucaneroerrante", confirma a ese que navega solo, sin apenas apoyos, aunque sí lo suficientemente artillado frente a lo que siempre consideró abusos de una parte de esta sociedad hipócrita que ha denunciado hasta la saciedad. En verdad, nunca se calló ni se callará y menos a una edad que ya le flipa todo, incluso la ley Mordaza de marras...
Creo que se han abandonado los valores indispensables de relación y convivencia en favor de actitudes frívolas que detesto y que emergen contaminándolo todo. Es el postureo de una sociedad alineada e hipócrita que se engancha a lo que sea para triunfar y que se hunde cada vez más en el fango viscoso de una realidad virtual por tanto ficticia, que nos corrompe y nos encamina al desastre. Y en esto, se lleva la palma la llamada izquierda progresista anclada en el engaño.
Porque es dificil encontrar la verdad por algún lado cuando "las razones de la sinrazón" campean a sus anchas en inconfesables actitudes e individualismos que distorsionan y destruyen todo...
En esta tormenta neoliberal que nos azota y donde cada cual se acomoda como puede, es difícil exigir nobleza en las actitudes en cuanto todo vale ante el amparo de la palabra mágica "triunfar" en lo que sea, pero triunfar.
Bueno. Almas en la Niebla no es un blog que haya triunfado aunque éste no fue nunca un desesperado propósito de su creador. De esta manera continuará su periplo con más ilustraciones y artículos, aunque más ceñido a lo que expresa su banner, intentando no mezclarlo todo como en el costurero de una modistilla.
Ahora estoy enfrascado en escribir y me gustaría colaborar y aportar en lo que pueda con todos aquellos implicados en esta andadura con un nuevo blog donde poder contactar con aquellos escritores y autores enrolados en tan complicado viaje, sobretodo con los que empiezan...
En este nuevo blog bajaré los pdf de algunos de mis trabajos para descargar así como el de todos los que deseen participar en la divulgación de sus escritos, comentarios y experiencias. No soy nada ducho en estas lides y por eso me he planteado construir el blog poco a poco con la ayuda de todos. Espero que perdoneis mi falta de destreza en estos asuntos.
Mientras el blog de "el escritor" esté en construcción continuaré publicando en Almas en la Niebla donde ya he subido el PDF de la novela "Un legionario en la Sevilla del 23-f."
Prott pensó enseguida que debió tratarse de la última cena. Aquello era grandioso. Estaban en la Jerusalén del año uno y, según parecía, en vísperas de la crucifixión de Jesús. Un soldado romano apostado en la barra y que tenía la oreja puesta en la conversación aquella se acercó a Prott y le preguntó si eran amigos de Jesús. El irlandés respondió que eran discípulos del maestro.
--Pues andarse con cuidado que los del Sanedrín van a por vosotros. Ya han ido en más de una ocasión a quejarse ante el gobernador, Poncio. Os acusan de revolucionarios y subversivos.
Prott miró a Juanote y luego al tabernero. Lo de revolucionarios y subversivos le sonaba bastante. Era lo mismo de siempre. Cuando los que detentan el poder ven peligrar su chollo, pues eso. Revolucionarios, subversivos, terroristas. El irlandés reaccionó al comentario del soldado romano.
--¿Subversivo dices? ¿Un hombre que predica una religión de paz y amor entre los hombres es un subversivo?
El legionario miró a Prott con hostilidad antes de espetar .
--Roma no ha creado un imperio universal dando besitos a sus enemigos sino con la fuerza de la espada. Las doctrinas de tu maestro no son buenas para Roma. Tu maestro es un enemigo del imperio cuando asegura ser rey de los judíos, socavando la autoridad del emperador y las leyes de Roma.
El irlandés miró al romano y no dijo nada. Para qué--pensó-- Aquel soldado no estaba diciendo nada nuevo que no se repitiera tozudamente en la historia de la humanidad. Las guerras, los imperios, la ambición desmedida, el afán de dominar y esclavizar al semejante... Esa sería a resultas la dramática historia de los hombres y claro que en este contexto la doctrina de Jesús resultaba singularmente peligrosa.
Juanote había salido fuera de la taberna y se había sentado en uno de los pequeños taburetes que había en el porche. En una mano sostenía una jarra de vino y en la otra un puñado de aceitunas aliñadas. Estaba atardeciendo y se estaba bien allí fuera, bajo el sombrajo y frente a la higuera. Por un momento toda aquella aventura le pareció un sueño. Porque aquello no podía ser otra cosa que un maldito sueño y hasta cierto punto podía tener razón porque estaban en una especie de archivo temporal de los miles de millones que existían en el cielo de cada uno de nosotros. Sin embargo, aquellos que marcaban acontecimientos humanos importantes como en este caso lo era la vida y muerte de Jesús de Nazaret, disfrutaban de una mayor capacidad de interacción con los visitantes siempre y cuando éstos nunca trataran de cambiar o distorsionar el curso de estos mismos acontecimientos.
Prott conocía estas leyes básicas de relación y decidió por ello entrar en el Monte de los Olivos para cumplir con aquella extraña cita con Jesús lejos de observadores que pudieran referenciar en la historia de los hechos. Observó a Juanote que parecía estar en la inopia observando desperezarse el mandango de un aburrido burro atado a una argolla de la pared de la taberna.
--¿Vienes? --le preguntó.
--¿A dónde?
--A ver a Jesús.
--No. Ve tú. Yo me quedo aquí a la fresquita. El vinillo este está de cojones.
--Bueno. Allá tú si quieres desperdiciar la ocasión de conocer al Maestro.
El irlandés penetró en Getsemaní y la oscuridad se abatió de tal manera que solo acertaba a ver las sombras de los olivos que de manera mayoritaria ocupaba el pequeño huerto.
Escuchó entonces un leve siseo que parecía provenir de detrás de uno de los árboles aquellos y se detuvo.
--¿Jesús? --preguntó con un susurro.
--Sí. Aquí, aquí.
Prott marchó hacia un robusto olivo de enorme copa.
--Aquí, aquí--volvió la débil voz.
El irlandés se acercó y advirtió entonces a un hombre que trataba de ocultarse tras el fornido tronco del olivo.
--¿Jesús?--repitió.
--Sí, soy yo. Pero agáchate no sea que nos vean-- dijo el hombre, visiblemente nervioso.
Pott lo miró y apenas se lo pudo creer. Ante sí estaba un hombre delgado y de pequeña estatura cuyas greñas apenas dejaban ver un rostro ojeroso y pálido. No era de ninguna manera el Jesucristo alto, guapo y rubio sajón representado en la imagineria de los creyentes en la Tierra. Además, parecía asustado.
--Yo soy de los tuyos --apenas afirmó Prott, intentando reponerse al desencanto de aquella imagen.
--Ya lo sé, Prott. Perdona que no haya dado la talla de la imagen que te han vendido de mi persona--dijo, advirtiendo el estado confuso del irlandés-- Pero se han dicho tantas mentiras sobre mi...
Una majestuosa luna rojiza comenzó a elevarse entre el olivar, iluminando raramente aquel extraño encuentro de Prott con Jesús el galileo.
El irlandés titubeó antes de comenzar a hablar pero jesús tocó con su índice sus labios para que no lo hiciese.
--No dispongo de mucho tiempo, joven Prott --dijo el maestro--. De un momento a otro me van a denunciar y vendrán a detenerme los guardias del Sanedrín. Ya conoces la historia. Necesitamos urgentemente una revolución para derrocar a mi padre.
--¿Cómo?--reaccionó con estupor el irlandés-- ¿Una revolución...?
--Sí, hombre. En la Tierra estáis acostumbrados a esas cosas... Una revolución que quite de en medio a Jehová es la única forma de salvar a la humanidad.
Prott estaba consternado. ¿De qué clase de revolución hablaba Jesús?
--Pero, maestro. La gente allá abajo pasa ya de revoluciones con sus wasap, sus twitter, sus “tremending topyc”, sus puñaladas por la espalda, sus folleteos puteros, sus botellonas, sus telediarios ...
--Vale, vale ya --protestó Jesús--¿Quieres decir que la humanidad se ha tirado al vicio del becerro de oro y que todos se dedican a robar y follar mientras echan la primitiva los jueves o sábados por si les toca?
--Pues más o menos.
--¿Y por esta gentuza me he dejado crucificar?
El maestro de Nazaret estaba irritado. Su tez aceitunada enrojeció por momentos. Prott quiso suavizar la situación e intentó quitar hierro a la golfería humana.
--Bueno, no se sofoque maestro. Aún quedan buenos cristianos en el mundo.
--Cuántos, dime cuántos joven Prott.
--Hombre así de pronto --dudó el irlandés--. Pero al menos media docena contándome yo, seguro.
El nazareno se pasó la mano por la cara, arrastrando el ensangrentado sudor que emanaba de su frente. Luego miró la luna y se lamentó, totalmente hundido.
--Antes que cambie esta luna volverán a crucificarme por diezmillonésima vez en el maldito Gólgota.Ya he perdido hasta la cuenta.
--¿Por diezmillonésima vez? --se estremeció un Prott incrédulo.
--Si hijo, sí. Como te lo digo-- asintió el maestro-- Desde que tuve la desgraciada idea de salvar al hombre de sus perrunos vicios y pecados me paso la vida colgado de una cruz...
Prott seguía sin entender de lo que estaba hablando Jesús. Por eso rogó que le aclarara el maestro aquella barbaridad.
--A ti te crucificaron hace tres mil años más o menos ¿no es así? Ahora mi compañero y yo hemos regresado en el tiempo a esa época donde te van a crucificar pero eso ya pasó. Sería algo así como llamamos como un holograma del pasado.
Cuando Prott terminó de hablar, Jesús lo miró algo burlón. Después meneó la cabeza con cierto desengaño al considerar lo equivocado que estaban los humanos con el sublime y eterno acto de la redención. Después miro con ternura al joven y le palmeó cariñosamente una de sus sonrosadas mejillas.
--Ah, amigo mío. Si todo fuese como dices sería hasta cierto punto feliz. Créeme que este tiempo de Pasión es algo tan cruel y doloroso que ya no me quedan fuerzas para sobrellevarlo. Las cosas no son como tú dices. Aquí no hay hologramas ni trampa ni cartón. Hay cientos de miles de dimensiones paralelas y en cada una de ellas debo de representar mi pasión de manera sólida, y debo morir para redimir los pecados de los hombres. Y si sirviera para algo. Pero de todas las dimensiones me llegan noticias que la maldad humana, lejos de redimirse, prospera de manera alarmante. Tú fíjate con que esperanza puedo volver a inmolarme por los hombres de esta nueva dimensión en la que ahora nos encontramos. Hace un rato, antes que tú llegaras le pedí a mi padre como en tantas otras ocasiones que pasara de mi este nuevo cáliz, que ya no puedo más. Pero ni caso.Creo que disfruta con mi tortura. Nunca me perdonará que lo desafiara.
Ante la inmensa angustia que emanaba aquel frágil cuerpo, Prott lloró con desconsuelo. La mano del maestro cayó entonces sobre su hombro y dijo con voz dulce pero firme:
--Ya no es tiempo de lloros, amigo mío. Hay que intentar deshacer este entuerto. Se me cae el alma cuando tantos buenos cristianos condenados en la Tierra lo son también en el cielo. Este no es el cielo que les prometí. Mi padre me ha hecho quedar como un estafador. Como un ridículo charlatán loco que un día predicó la paz y el amor entre los hombres.
Al mismo tiempo que ocurría la dramática conversación entre Jesús y Prott, en la taberna, Juanote Colomer había cogido una “tajá” como un piano y hablaba y hablaba sin piedad de sus milagros y abyectas aventuras como concejal y alcalde en la Tierra, causando el aburrimiento general de los parroquianos. De pronto entró en la taberna un nutrido grupo de soldados y comenzaron a observar a la gente del establecimiento.
--Vaya. La soldadesca de Caifás --dijo Demetrio, secando unos vasos.
Juanote volvió la cara y cruzó su mirada con la del mandamás de aquella tropa, que le espetó:
--Eh, tú. ¿Has visto al nazareno?
--¿Nazareno? ¿De qué cofradía?--balbuceó, Juanote, entre babosas risas.
--¿De qué te ríes, subnormal?
Esa noche el jefe de la hueste del Sanedrín estaba de muy mala leche. Se había enterado que su esposa era lesbi y se la pegaba con una maciza cortesana del rey Herodes Antipas. De esta manera se acercó de forma amenazadora a Juanote y echando mano a la empuñadura de su espada espetó:
--Dime si has visto a Josuá de Nazaret o te rebano una oreja.
--Bueno, bueno. Tampoco es para ponerse así. Está con mi amigo en el huerto de ahí enfrente.
El soldado cogió entonces de uno de sus bolsillos una bolsa de cuero y se la entregó a Juanote.
--Toma. Tus treinta monedas de plata.
Inmediatamente, los soldados dieron media vuelta y en perfecta formación salieron del local zapateando el suelo al un dos, un dos...
El viejo gladiador miró a Juanote con asco y dijo:
--Además de borracho eres un chivato de mierda. Acabas de vender a ese tal Jesús a los esbirros del criminal Herodes.
Pero, volvamos al huerto de Getsemaní. Jesús estaba en esos momentos como ausente, con los ojos fijos en un lugar perdido del cuidado olivar. Un escalofrío estremeció de pronto su cuerpo y dijo:
--Me acaban de entregar a los guardias del Sanedrín.
Prott elevó la mirada para fijarla en la abatida figura del Maestro.
--¿Quién ha sido? ¿El hijo puta ese de Judas Iscariote?-- espetó con rabia.
--No--repuso el Maestro-- En esta ocasión ha sido tu compañero Juanote Colomer.
--¡¡¿Queeé!!?
Prott enrojeció de cólera.
--¡Lo voy a matar!
--Nooo--intentó Jesús calmarlo-- Desgraciadamente individuos como ese, malvados y sin escrúpulos son a veces necesarios para ciertas cosas. Y ahora vete. Están a punto de llegar los del Sanedrín.
Prott lo cogió entonces por los hombros y le suplicó:
--Huye, Maestro. Tu causa está perdida...
Al fondo se escuchaba aproximarse el herraje de la soldadesca.
--No puedo huir. Estoy atado para siempre a mi propia promesa. Escúchame, Prott. Para acabar con esto hay que terminar con el Estado de Israel. Hacerlo desaparecer. Es la única manera de que Jehová se quede sin energía y termine en el Panteón de los Dioses Dormidos para no despertar jamás. Solo así podré regresar a la tierra y rescatar a los Justos en este fin de los tiempos que se avecina. Adiós, amigo y ojalá tengas suerte. Ahora vete.
Prott se alejó al interior del olivar, esquivando a los guardias que se apresuraron a prender a Jesús. Los amigos y discípulos que acompañaban al maestro salieron de la oscuridad y comenzaron a proferir gritos de protesta contra la policía de Caifás.
--¡Cabrones! ¡Detener a los ricos mercaderes que nos roban y estafan, canallas!
--¡Muerte a los enemigos del pueblo!
--¡Fuera mamporreros del imperio! [se refieren a los romanos no a los yankis]
--!Chaperos de putas y bolleras!–– gitaban.
Esto último activó la violencia del jefe de policía que mandó cargar contra los discípulos de Jesús con inusitada violencia. El irlandés saltó una pequeña valla que cerraba el olivar y se alejó del huerto camino a la taberna de Demetrio donde encontró a Juanote echado sobre una de las mesas y borracho como una cuba. Sin mediar palabra, Prott lo cogió de la pechera y le propinó un par de tremendos puñetazos que lo hizo derrumbarse al suelo.
--Sí, señor. Se los merecía el gilipollas y chivato ese. --aplaudió el gladiador, que cogiendo una espada de debajo del mostrador se la tiró a Prott.
--Ahora acaba con esa alimaña---puso el pulgar hacia abajo.
El irlandés quedó mirando a Demetrio. Con la espada en la mano y la tentación de cumplir aquella orden acosándole, se acordó entonces de las palabras de Jesús cuando dijo que Juanote podía ser bastante útil en aquella extraña aventura que se avecinaba. Prott dejó la espada en el mostrador y pidió una jarra de vino de Galilea. Lo necesitaba.
--Y pensar que tú, Demetrio, no eres más que una copia que se repite en estos instantes en decenas de miles de dimensiones... --comentó pensativo, mirando al tabernero con incredulidad-- Sin embargo, el Maestro no tiene copias. Él no se repite. Todo esto es increíble.
--¿Qué dices, galo?. No te entiendo.
--Soy irlandés. Y no te preocupes porque tampoco me entiendo yo.
Se asomó a la puerta y vio que el asno que los tenía que sacar de aquella dimensión estaba allí, esperando.
Entonces intentó despertar a Juanote a base de cubos de agua y algunos guantazos propinados con mala leche.
--¡Despierta, cabrón! ¡Es hora de marcharnos!
Lo cogió y lo cargó como pudo sobre su hombro.
--Adiós, gladiador. Ha sido un placer conocerte.
--Adiós galo. Si vuelves por Jerusalén aquí tienes tu casa.
José M. Boix Fernández
El cielo no es como te lo cuentan.
Próximamente en este blog.
Próximamente ire´publicando los Pdf de algunos de mis libros y Relatos para descargar gratis en ALMAS EN LA NIEBLA.
Capítulo XIII.- Una dote para Merceditas.
Cuando Pepe abandonó la tasca que, dicho sea de paso, apestaba a orines y vinos de mala casta, intentó respirar profundamente pero sus pulmones se quedaron a mitad y volvió la tos. Escupió y miró si el galipo llevaba sangre. Luego pensó dónde ir. No le apetecía volver a la pensión y decidió comer ese día en el Avenida, el bar de su querido barrio. Una vez en su calle, aparcó junto al estanco de doña Pepita y fue antes a echar un vistazo a su casa. Abrió la puerta y se encontró con la sorpresa de que toda la vivienda estaba patas arriba. Alguien había entrado y la había registrado de arriba a bajo y viceversa.
––¡Este cabrón de Romanones!––rugió el legionario, cogiendo el teléfono para llamar al inspector.
––¡Oiga usted...!
––Sí, ya sé ––repuso Romanones sin darle opción a hablar––. Que han entrado en tu casa para robarte. ¿No es así?
––¡Ha sido usted! ¡Usted ha entrado en mi casa ilegalmente y lo voy a denunciar!
––Haz lo que te parezca ––repuso el policía, muy tranquilo––. Pero si me sigues dando problemas te meto en prisión preventiva hasta que me lleguen las pruebas. ¿Te ha quedado claro?
El inspector Romanones colgó el teléfono y el legionario quedó mirando el destrozo que le habían hecho. Aquello era una venganza. No hacía falta romper cosas, como la lámpara de cerámica del salón o desencuadernar los cajones del aparador para hacer un registro. Sin embargo, se lo tuvo que comer todo tras la nueva amenaza del inspector de meterlo en prisión preventiva. Solo faltaba eso, pensó, ahora que había puesto en marcha su propio operativo para el golpe.
Cerró la puerta con un portazo, cruzó la calle y entró en el bar. Antonio, que no daba basto en la barra. Lo saludó.
––Siéntate fuera. Ahora te llevan el menú.
Había bastante gente en la terraza. Unos lo saludaban y otros lo miraban con recelo o le volvían la cara directamente. El legionario supuso entonces que la accidentada muerte de Shaila había corrido como la pólvora por el barrio. Aún así intentó olvidarse de todo y relajarse. ¡Se estaba tan bien allí! Pronto llegó el chaval que atendía las mesas y se alegró de ver a Pepe porque, a veces, le daba muy buenas propinas. Le ofreció la carta del menú y le aconsejó pedir paella de marisco. El legionario accedió a la recomendación y cuando el camarero se iba, el legionario le preguntó:
––¿En estos días han venido por aquí Merceditas y su abuela?
El joven se detuvo y luego se volvió.
––Ah, pero, ¿no se ha enterado?
––¿De qué debía enterarme? ¿Le ha pasado algo a la niña?––preguntó, sobresaltado.
––A la niña no, pero sí a la abuela. Murió la semana pasada de un ataque al corazón. Creo que a la chiquilla la van a llevar a un hospicio.
––¡¡Eso nunca mientras yo viva!!---pegó un puñetazo en la mesa, haciendo que todos se volvieran a mirarle —. ¿Dónde está ahora la niña?
El alboroto hizo que Antonio, el dueño del bar, acudiera para ver lo que ocurría.
––¿Qué pasa, Pepe? ¿Te encuentras bien?
––Sí, si. ¿Pero dónde está mi pobre niña?
––Bueno, de eso te puede informar doña Pepita. Ya sabes que es muy beata. Creo que avisó a unas monjas que ella conoce para que se hicieran cargo de la niña unos días. Luego, lo más seguro, es que la metan en un orfanato. Vamos, digo yo.
Esa tarde doña Pepita abrió el estanco puntualmente, como era hábito en ella. Al abrir la puerta del establecimiento se encontró con la patética figura del legionario que esperaba impaciente. Estaba muy nervioso y la mujer lo hizo pasar al interior. Pepe le habló de Merceditas, rogándole que le contara todo lo que sabía de ella. Doña Pepita lo tranquilizó.
––La niña está bien, Pepe. Hablé con las monjitas de la Cruz (Sor Ángela de la Cruz) y allí la van a tener hasta que, bueno, se vea lo que se puede hacer por ella.
––Me han dicho que la pueden llevar a un orfanato ¿Es eso cierto?
––Bueno, sí ––perdió la sonrisa doña Pepita––. Si nadie se hace cargo de la pobre niña la recogerá una institución pública hasta que cumpla dieciocho años.
––¡No! –– negó con energía el legionario–– La niña se quedará en el convento. Yo la podía adoptar pero soy muy viejo, vivo solo y tengo muchos problemas. Debe quedarse en ese santo convento y hacerse monja.
La estanquera miró al legionario un tanto perpleja y repuso a continuación:
––No es tan fácil, señor Pepe. Eso tiene unos procedimientos legales...
––Sí, ya –– no la dejó terminar ––. Se refiere a la dote. ¿No es así? Pagaré una generosa cantidad de dinero al convento por la niña. Pero, por favor, hable hoy mismo con las monjas y dígale mi oferta. Mañana la llamaré por teléfono y me informa del resultado.
––Está bien. No se preocupe y tranquilícese, hombre. Merceditas está en buenas manos.
La noticia había quitado a Pepe el apetito y también las ganas de estar allí. Decidió entonces regresar a la Alameda. Antes de abandonar el lugar miró a la gente que quedaba en el Avenida por si estaba Benito con la mujer, que a veces solían ir a comer, aunque ya era muy tarde.
Cogió su viejo Renault 4 y lo puso en marcha. Luego observó las ventanas de su casa y sintió respirar tras ellas la tragedia. Un cúmulo de sentimientos se agolparon en el cansado corazón del viejo soldado y una emoción desbordada de raíces muy profundas rompió en su garganta.
A esas horas, el azul del cielo de Sevilla reflejaba la tristeza de una tarde de invierno. Solo en su Aljarafe, donde habitaba el monumento al Sagrado Corazón levantado por Segura, negruzcas bandas de espesos nimbos marchaban con destino incierto. Pepe atravesó Chapina con un llanto desconsolado. En esos instantes afloraron de golpe todas las emociones contenidas a lo largo de su truculenta y penosa existencia. El nombre de Lucía se repetía, una y otra vez, en sus temblorosos labios como si se tratara de un mágico y extraño mantra que actuaba como bálsamo a su dolor.
––Yo te salvaré, niña mía. Yo cuidaré de ti ––temblequeó su voz mientras asía con férrea decisión el volante del vehículo.
La tarde alargaba las afiladas sombras de las columnas de Hércules cuando la figura del legionario las franqueó camino de la pensión. En el pequeño salón encontró a Rosa con un par de jóvenes aprendizas del oficio más antiguo del mundo. Jugaban a las cartas alrededor de una mesa camilla.
––Hombre, legionario. Siéntate con nosotras a jugar un rato. Tengo la copa puesta y las piernas abiertas ––dijo la Rosa entre risas.
Pepe se detuvo unos momentos para mirar aquel par de niñas que acompañaban a la vieja meretriz. Sus rostros estaban horriblemente pintarrajeados. Por un momento creyó ver en una de ellas la inocente imagen de Lucía, que le miraba con perversa provocación y no pudo contenerse:
––¡No! Maldita zorra. Estas niñas debieran estar estudiando...
Libro en venta en Amazón.
Capítulo XIV.- El desastre de la Operación Tetuán.
Al día siguiente, 1 de febrero por la mañana, Pepe ultimó con Mustafá el viaje a Tetuán y le hizo entrega del dinero y los billetes para salir al día siguiente, viernes. También le ordenó que lo llamara cada dos días por la noche a su casa y de paso le recordó la amenaza que pesaba sobre su hijo si no cumplía a rajatabla los planes acordados. Una extraña hiperactividad le hizo después regresar a su casa del Tardón para referenciar de manera minuciosa en una vieja libreta sus ultimas actividades en esa semana y los desembolsos económicos. Se sentía eufórico porque barruntaba que con aquella dimisión de Suárez el golpe estaba más cerca.
Ciertamente, después de la intervención televisiva de Adolfo Suárez el día anterior, en España comenzaron a sonar ciento de miles de llamadas telefónicas, entre ellas la del cabo legionario, que desde el Avenida intentaba ponerse en contacto con su amigo, el guardia civil.
––Benito viene mañana, señor Pepe––repuso la mujer, un tanto agobiada.
––¿Qué le ocurre? ¿Se encuentra bien?
––Sí, sí. Lo que pasa es que he visto lo de la dimisión del Presidente en televisión y me he puesto nerviosa, ¿sabe? Es que temo por mi marido.
––Que no pasa nada, mujer ––la tranquilizó el legionario ––. Dentro de unos días elegirán un nuevo presidente y ya está. Estamos en una democracia. Bueno, si mañana viene Benito, ¿le puede decir que me llame? Es urgente.
Pepe colgó el teléfono.
Al día siguiente recibió la llamada de Benito y ambos quedaron citados en el bar de doña Manolita al medio día. De la manera que le habló, el legionario dedujo que el de la Benemérita tenía cosas que contarle.
Se sentaron en los veladores de afuera. A esa hora, el sol picaba lo suyo prometiendo alguna tormenta para esa semana. Pidieron dos riojas y el guardia parecía muy contento.
––Ahora sí que creo que la cosa va en serio, amigo Pepe ––palmeó, festivo, la rodilla del legionario [la que le quedaba]––. Se está reclutando gente. Y no te puedo contar nada más por ahora, pero te adelanto que están implicados en el golpe mandos de la Brunete de Madrid.
––¡Joder, joder! La noticia es para emborracharse. Solo con la Brunete y la Guzmán el Bueno reconquistamos España en un periquete. Y luego mis moros... ––se le escapó.
––¿Qué moros? ––preguntó Benito.
––¡Bah! Una sorpresa que estoy preparando.
––Pero esto es muy serio, Pepe. Déjate de sorpresas que arriesgamos mucho.
––¿Estás dudando de mi capacidad?
––Hombre, no. Pero a qué santo me hablas de moros ahora.
––¿También dudas de la capacidad del gran Queipo de Llano?
––Pero, hombre. ¿En qué año vives? Esta vez no viene ningún ejército de África. No estamos en 1936.
––¿Cómo que no viene? Lo traigo yo con mi dinero. Todo por la patria---se golpeó el pecho.
El guardia civil quedó mirando a Pepe y por la manera que lo hizo, éste se dio cuenta que había metido la pata que le quedaba hasta el corvejón. Quiso arreglarlo.
––Joder, tío. No pongas esa cara, que es solo una broma. ¿Crees acaso que estoy loco? ¿Cómo voy yo a traerme un ejército de África? Yo no soy más que un simple cabo mutilado de la legión. Aunque a patriota no me gana nadie, y tú lo sabes, Benito.
––Claro, claro ––se tranquilizó el guardia civil––. Ya suponía que solo podía ser una broma de las tuyas –– rió.
La semana siguiente la prensa se hizo eco de la fecha de investidura del nuevo presidente. El 18 de febrero Leopoldo Calvo-Sotelo expuso ante el Pleno del Congreso de los Diputados su programa de Gobierno para obtener la investidura de la Cámara, pero no obtuvo en la primera votación la mayoría necesaria, 176 votos. Pero no adelantemos acontecimientos.
Un par de semanas antes, el miércoles día 3 de febrero por la noche, el legionario recibió una llamada de Tetuán.
––¿Qué pasa, Mustafá? Te dije que me llamaras cada dos días. ¿Todo en orden?
---Sí, mi cabo. Misión cumplida. ¿Ya puedo regresar a Sevilla?
---¿Venirte a Sevilla?––preguntó, extrañado–– ¿A cuántos has reclutado?
---A seis, mi cabo.
Por un instante el legionario tuvo la loca esperanza que fueran seiscientos.
––Seiscientos. Muy bien Mustafá.
––No, no, mi cabo. Seis viejos.
––¡¿Cómo qué seis viejos?!
––Aquí la juventud pasa de todo.
––Pero, ¿no pasan hambre?
---Sí, pero roban lo que pueden, trapichean con la droga o se van a Francia a trabajar la uva. Ya no es como antes, mi cabo. Aquí algunos hasta se han hecho comunistas.
––¡¡Que son comunistas!! ¡¡Perros moracos!!
––Bueno, mi cabo. Mañana nos vamos para Sevilla que ya apenas me queda dinero–– colgó sin más, Mustafá.
El cabo legionario pegó un violento cachiporrazo al teléfono de manera que este quedó colgando de la pared. Estaba que echaba babas.
––¡¡El hijo de puta se ha gastado mi dinero en seis viejos!! ¡¡Seré imbécil!!––le dio un golpe de tos y a continuación un patatús y cayó al suelo.
Sobre las diez y media de la noche recobró el conocimiento. Al caer se había dado un golpe en la cabeza que le había producido una brecha en la frente. Tenía la cara cubierta de sangre y buscó las muletas, palmeando el suelo a gatas. Con enorme dificultad logró ponerse en pie y se limpió la sangre de la cara con el primer trapo que encontró a mano. Luego salió a cenar al Avenida. En realidad más que cenar necesitaba algo fuerte para apechugar con el disgusto que terminaba de darle el moro Mustafá. Al salir a la calle se dio de bruces con un coche de la policía que se encontraba aparcado frente a su domicilio, junto al estanco de doña Pepita. Dudó entonces seguir adelante o regresar a su casa. En esos momentos de tribulación vio apearse del coche celular al inspector Romanones, que le sonrió de manera que el legionario tradujo que venía a darle más problemas.
––¡Hombre, cabo legionario! ––saludó mientras se dirigía hacia él--- .Pasaba por aquí y he pensado invitarte a una cerveza ---dijo, señalando el Avenida.
Pepe no tuvo más remedio que aceptar. Además, prefería al inspector en el bar antes que en su casa.
––Yo voy a cenar. Si desea acompañarme ––dijo Pepe, cumpliendo con la cortesía de un caballero legionario.
––No. Me espera mi mujer en casa ---dijo el policía ––. Solo tomaré un vinito.
Pepe pidió cena para él y un rioja para Romanones.
––Bueno. ¿Y qué le trae por el Tardón a horas tan intempestivas, inspector?–– preguntó el legionario––¿Ya tiene las pruebas de laboratorio?
El comisario miró largamente a Pepe de manera que este intuyó que tenía problemas sobre este asunto.
––Tienes suerte, legionario. Mucha suerte ––manifestó, cambiándole el semblante de la cara––. Esos manirotos de Madrid han extraviado parte de las malditas pruebas ---afirmó después, mordisqueando una oliva.
El legionario respiró aliviado. Al menos ese día recibía una pero que muy buena noticia.
––¿Y ha venido a contármelo?
––No ––concluyó el inspector––. He venido por otro asunto que si no lo aclaro no podré dormir esta noche.
––¿Qué otro asunto, inspector? ––preguntó Pepe con temeraria curiosidad.
El comisario se bebió media copa de vino de un solo trago. Luego escurrió el bigote con los dedos y miró fijamente al legionario con ojos escrutadores.
––¿Qué te traes tú con ese tal Mustafá en Tetuán?
A Pepe se le atragantó una cucharada de sopa y miro espantado a Romanones. ¿Cómo podía saber él eso? Intentó tranquilizarse y negó la mayor.
––No sé de qué me habla, inspector.
Un libro para comprender el 23-f en Sevilla.
En venta en Amazón.
Muy poco sabemos de la verdad de lo que ocurrió el 23-F en España. También forma parte de esa historia oscura en la que transcurre nuestro lento camino hacia la democracia en una Transición plagada de lagunas donde la información brilla por su ausencia o en muchos casos aparece tegiversada. ¿Qué pasó en España al margen de los consabidos tanques de Milans en las calles de Valencia y la toma del Congreso de Diputados en Madrid por la Guardia Civil? ¿Y en otras ciudades?
Sevilla era muy importante para la consecución de este nuevo golpe de Estado militar. Una capital tradicionalmente conservadora con un sector muy nutrido de terratenientes y propietarios (rentistas) adeptos a eliminar libertades, añoraban en los exclusivos salones del Club Pineda al anterior régimen fascista.Tampoco el Ejército, como en el resto de España, fue fiable bastión defensor de la democracia en el que confiar. En Sevilla hubo un compás de espera donde muchos ansiaban la movilización de los tanques de la poderosa Mecanizada Guzmán el Bueno. Pero Pedro Merry Gordón, Capitan General de la 2ºRegión Militar no movió un dedo. Además de bebido, estaba muy dolido con un agresivo Milans del Boch que lo había puenteado saltándose el escalafón.
Esa noche en Sevilla a igual que en Valencia somatenes de falangistas de algunos pueblos del Aljarafe, algunos de ellos armados, hicieron vela en la Plaza de España, esperando posibles órdenes del Capitán General en caso de una sublevación que afortunadamente no llegó por puro milagro.
La Prensa, sobretodo el ABC de Sevilla y su director Nicolás Sala, actuó descadamente a favor del golpe militar con soflamas contra la democracia y Adolfo Suárez por entonces dimitido presidente del gobierno.
En fin, un libro interesante además de entretenido donde también relata las hazañas de un viejo y pintoresco legionario que, en su locura, organiza en estos días una particular invasión de moros ayudado por el rifeño Mustafá para aterrorizar a los sevillanos, paseándolos en camiones por Sevilla como en tiempos de Queipo. Como si esto fuera poco, el enajenado personaje, que está perseguido por la policía por un crimen múltiple perpetrado en un mesón del Aljarafe sevillano, recibe en un sueño la orden del propio Caudillo de matar al Rey por traición a la patria. Orden que se dispone a cumplir.
Libro publicado en Amazón.
Este señor, Manuel González Capón, que es regidor del pueblo gallego de Baralla, no ha hecho enaltecimiento del terrorismo en un twitter si no algo peor: justificó los asesinatos del régimen franquista en el pleno de un ayuntamiento democrático condenando de nuevo a muerte a las víctimas diciendo que "se lo merecían".
Imagínense por un momento que algún alcalde dijera lo mismo de las víctimas de ETA, "que se lo merecían" o lo que es lo mismo "que merecían ser asesinados". Estoy seguro que como es lógico hubiera sido destituido y probablemente encarcelado.
En un escrito firmado por el fiscal jefe de la Secretaría Técnica de la
Fiscalía y fechado el pasado 5 de agosto, al que tuvo acceso Efe, se
comunica a la ARMH que no se han encontrado "elementos suficientes como
para ejercer acciones penales o civiles" tras el análisis del informe
que presentó la asociación recogiendo diversos recortes de prensa con
declaraciones de políticos, entre ellos, el miserable alcalde del PP, González Capón, que falleció en el 2019.
¿Es esta la JUSTICIA del Estado de Derecho que tenemos?
